Закрутила... Надо написать отчет об игре. Надо писать в дневник. Надо позвонить людям, надо поговорить... Нельзя терять связи, нельзя терять людей...
Ритм, ритм, мать его... Нужно его держать хотя бы сейчас, и успевать все. Если что-то не успеваю - сам виноват, неправильно распределил или не использовал возможности.
А сейчас сижу над дедовским точилом... Самодельное, громоздкое и хилое, но собранное по винтику... Когда-то он в него душу вложил, а после проводил за ним много времени... Сейчас оно мне почти не нужно, но... в этой вещи его дух... И это тоже та самая жизнь... Мог ли он предполагать, что когда-нибудь я коснусь его инструмента?! Полагал ли он что я посредством этих вещей, которые он создавал с таким тщанием буду творить?!
Хочется плакать... Странная штука жизнь... Странная штука - предопределение...